Забудь меня, стихи забудь.
В груди биений больше нет.
Сменилась в венах кровь на ртуть
и едок стал мне солнца свет.
Отрава льётся на листок.
Смотрю на мир в кривую призму.
То меланхольный горький сок,
в котором привкус флегматизма.
Перо царапает бумагу,
прострелом импульса в мозгу.
Писать бы что ни будь на благо,
да только видно не могу.
Она… такая у меня,
моя угрюмая природа.
Не зная, чем себя занять,
я просто сох, чуть больше года.
За это время стал соломой,
перепитавшеюся зноем.
Но панацея есть синдрому-
залить нутро огонь-водою.
Хотя… на время исцелит,
отложит мысли на потом.
А ведь потом, сильней болит.
Видать не лечится синдром.
Не поднимаю глаз своих,
пытаюсь вычеркнуть из жизни.
К чему затеял этот стих!?
До блеска, тру кривую призму!
Нет параллельных плоскостей
и сам же это твёрдо знаю!
Дурак, до мозга я костей,
судьба, наверное, такая.
Призма
© Copyright: Сергей Дербилов, 2015
Свидетельство о публикации №115082007414
Свидетельство о публикации №115082007414
Рецензии