Мир сохнет, и не спрячешь в нем концы.
А мы с тобой, наивные походу,
срываем голоса до хрипотцы,
пеняя на несносную погоду.
Здесь реки превращаются в ручьи,
а все ручьи когда-нибудь иссохнут,
и мы с тобой останемся ничьи,
и будет вместо слов безумства хохот.
Мы не боимся холода, жары,
страшны земли засушливые пятна.
В колодцы канут звездные миры,
и это будет, в общем, безвозвратно.
Увы, творца в лицо никто не знал,
но его шепот слышен был немногим,
рассказывали: «Говорит – устал,
и тяжело служить кому-то богом».
Мир высыхал, переходил в астрал,
в его пространствах донельзя унылых
свинцовый сурик солнца умирал
на облачных титановых белилах.
Вода ушла, свершилась чья-то блажь
и что-то здесь изменится едва ли.
Мир высох. То есть высохла гуашь,
которой этот мир нарисовали.
19.08.2015
Эскиз
© Copyright: Василий Ганжа, 2015
Свидетельство о публикации №115081909947
Свидетельство о публикации №115081909947
Рецензии