Заболело

Все заболело. Все то, что точками играя
Превоплощалось в мнимые стихи.
Все то, что в муках обретая
Суть, пером оставило следы.

Все поломалось, простудилось,
И будучи бесстыдно не осведомлена
В лекарствах, да и в общем, в медицине
Не довела чуть Это до смертного одра.

Оно лежало где-то рядом,
Зарывшись в сборник Беллы или Анны, -
Все то, чем я принадлежала
К великим двум тем дамам.

Взывало днями искушеньем
Предаться с ропотом и без,
Но с прежней силой – к наслажденью,
Напополам сгибающему пресс.

Хотелось все голодное во мне пресытить
И напоить с горла вином.
Хотелось взять всю эту зыбкость
И разрубить упрямым лбом.

Но кто-то пряменько, украдкой
Шепнул: «Оставь, ведь Это не твое…» -
И армия новорожденных в Тартар
Стихов ушла… к вратам сего.

И опустел мой милый дом.
Гостями его стали скука, одичалость.
Пренебрегать такими мне «друзьями»
Рекомендуют знатоки хотя бы малость.

Но, как положено, советы пропускаю
Чрез механизм вроде мясорубки,
Затем беру пропущенное и мешаю,
Готовя сдобные для близких прибаутки…

И волокла крест засухи я в дождь,
В любое время солнечного дня,
Все раздражало кожу рук,
Мой статус-кво - «Не обрела…».

Я в педантично заостренных грифах
Карандашей их видела насмешки.
Всё подвергалось низкой пробе,
Халтуре, пьянству раз и спешке.

Имело место недостача
Для организма требуемых мне
Большого спектра витаминов,
Где дефицит все тех же В и Е.

Тут породилось подозренье о бесплодье,
Но бунт во мне не дал разграбить до пуста гнездо:
Оно вселилось вспять, проветрился весь пафос
Лишь из меня, словам открытой как окно.

И вот к вискам прильнули кровь и теплота,
Знакомо так передо мной все забелело,
Но вместо первого «Здорова и жива!»
Пишу в тетрадь: «Все заболело».