Встал пораньше Николка и броется.
Что за праздник – ни Пасха, ни Троица,
И, кажись, ни к чему беспокоиться,
А поди ж ты, как рыло скоблит!
Не за кровушку с рыла скоблёного
И не с ночи от змия зелёного –
За него ль, губошлёпа влюблённого
У меня нынче сердце болит.
– Ох, – волнуется, – встал я на левую,
Знать, поссорюсь с моей королевою!
Всё из рук, сам не знаю, что делаю…
– Ничего, говорю, в этом шарм!
Встал на левую – Бог с ним, не пятница.
Королева? Да это ж телятница,
Всей-то пролести – сиська да задница,
Бюстом боров, а ростом – жандарм!
Ох ты, глупый Николка-Николушка,
Ни тебе ни покрышки, ни колышка!
Ты прислушайся, малый, хоть в пол-ушка
Лучше спой, коли жилка горит,
Как студента с обросшею рожею
Стали спрашивать ведьмы-прохожие:
– «Молодой с бородой, что небрит?»
Городское исчадье, 3. Николка
© Copyright: Дмитрий Каратеев, 2015
Свидетельство о публикации №115081908827
Свидетельство о публикации №115081908827
Рецензии