Вперёд поэт

Рифма сочится из уст усталых,
Новый пуская круг,
Сколько ещё у тебя осталось,
Слов не звучавших, друг?

Сколько ещё ты готов извергнуть,
Звучных своих строк?
В деле, котором не ты первый,
Переступаешь порог.


Рецензии