И снова гложет белый бинт
Огромный ком на лбу.
Куда, скажите, я иду,
Кого, скажите, я зову,
Ведь кончился лимит?
И снова кто-то пишет мне,
А я ни строчки не пишу,
И взглядом мелочи ищу,
Я эти странности ношу
В обычной голове.
Дышу, вновь пью и ем слова,
Дышу слова, вновь ем и пью.
Я только изредка пою
О том, как жизнь, людей люблю,
А так считаю лишь дома.
Так что же делать, если там,
Где обретается мечта,
Листая мертвые тома,
Ты понимаешь, что сама
Живешь без рам.
И что ни сколько не соврал,
Тебе соврали же сполна,
Что претворилися дома:
Они не стоят и окна,
А ты считал...
И раз, и два, и три... и всё
На что способны города.
Скажите, люди, не беда ль,
Когда развеется мечта
В название твоё?
Беда.
Пастернаковские белила
© Copyright: Ольга Татаурова, 2015
Свидетельство о публикации №115081906317
Свидетельство о публикации №115081906317
Рецензии