Письмо отца

Послушай, дочь, суровый мой рассказ,
Глаза и душу я в слова не прячу,
Хочу попробовать в последний раз
Свою судьбу поставить на удачу
 
Но будет только больно и тревожно 
Понять всю горечь жизненности сути,
Ты превратись в меня – тебе возможно
Лишь потому, что плоть моя от плоти.

                *  *   *
          
В свои семнадцать знал я слово долг,
Везуч  был в  справедливых  драках,
Любое дело с точки сдвинуть  мог               
И жизнь, любя, дарила мне подарки

Друзей – не по названью, а по чести
Подруг – на вечер, день или на ночь…
Ты взрослая;  а  в зрелость  путь известен,
Но не об этом  здесь  мы будем, дочь !

Любовь … Она кому-то   ясный лучик,
А мне - как  неизбежности   венец.
Совсем не тот счастливый самый случай-
Багаж из двух  скучающих  сердец            

Конечно, в тридцать два я понимал,
Проигрывать любви  - уже победа
И маму я твою женой   назвал
Хотя в любви, увы, уверен не был …
 
Ошибки наши спишутся когда-то…
Но жизнь свои примеры   знает
С годами мы живем лениво, свято…
Но нас ошибки все же догоняют…
 
Любовь моя осталась в платье белом
И стала женщиной изнеженной,
Себя считавшей только королевой,
Холодной, недоступно-вежливой

Как тяжело вернуться в те года…
Когда хотелось верить, что люблю,
Хотя   была невеста молода,
Но я решил судьбу и жизнь твою.

Ты родилась, чтоб быть счастливей,
О том молитвы Господу творил
И потому так долго, терпеливо
Я счастье очень хрупкое хранил…
      
Как больно было мне, что вместо папы,
Из года в год взрослеющая дочь,
В прихожей выставляла пару тапок,
А я один встречал очередную ночь…
            
Ты слышишь, двадцать лет я ждал тепла
От изваянья королевы снежной
И как песок сквозь пальцы жизнь текла
Размеренно и горько безнадежно…

Кому был нужен я, какой любви
И неужели так она зовется,
А ты лишь в дни рождения свои
Приходишь с разговорами, смеешься…

Хотел не раз   по дружбе я признаться,
Как одинок среди  немых  дверей,
Но приходила ты, чтоб снова собираться
Обратно в мир учебы   и друзей…

А у меня опять обед и ужин,
Старик-отец, болеющая мать…
Жизнь монотонно кружит, кружит:
Ложись, чтобы потом опять вставать…
               
               
Жена лишь в праздники и дни рожденья,
Еще средь буден, если ей не лень
Коротким мигом счастья, умиленья
Ко мне являлась, как немая тень.

За это был я благодарен даме,
Как сердцу в радости не ликовать –
Любви минут лишь пять всего отдали,
А большего -  не смел я ожидать…

Комедии ты любишь посещать и драмы,
А я театр в нашу жизнь    пустил…
Ты говоришь, что вы едины с мамой
Что брошены, не можете простить…
 
За одиночество моих подушек,
За серость и убогость моих стен…
За то, что вы нарядны и надушены
И в доме нет у вас домашних дел…

Что ж, без условий с вами расстаюсь…
Душа моя с тобою, как и прежде,
За жизнь свою с нуля теперь берусь -
Теперь с любовью, верой и надеждой…