Поэт

Поэт, как волк, угрюм и одинок.
Неважно даже, чтут его кумиром
или напротив... Отношенье с миром
увязывает он согласьем строк,
взглянув на вещи, как сумеет Бог
его заставить. Переборы лиры
поэты слышат чаще по ночам.
Они без лихоимства Музе служат,
но не рискуют пригласить на ужин,
поскольку знают, что в такой бедлам
навряд ли Муза - рыжая мадам -
придет. А коль придет не обнаружит
свое присутствие ни шелестом плаща,
ни запахом заморской сигареты,
ни одержимостью давать свои советы,
в любви, обняв с усердием плюща
земную плоть. Похоже, сгоряча
влюбляются беспечные поэты -
Бог весть в кого. Горячие уста
пьют поцелуи, крепкие, как херес.
Поэт в кураж впадает, чаще в ересь,
пока роман, как водится, с листа
прочитанный, не сгложет суета
иль не всплывет какая-нибудь мерзость...
Терзает неустроенность в быту,
слепое попустительство пороку,
когда диктатор в мантии пророка
пытается заполнить пустоту
посулами и выдает мечту
за явь - на этом зиждется эпоха.
Не потому ль противится поэт
всем власть имущим. Он ломает перья,
ждёт от толпы участья и доверья,
которого у той и к близким нет.
Ты снова в одиночестве, поэт!
Что остается? Гневно хлопнуть дверью,
осыпать штукатурку и уйти...
В ночи услышать шелест листопада,
взглянуть на высь, где светит, как лампада,
луна, с которой смертным по пути
туда, где можно со звёздой на "ты"
поговорить и не нарушить лада.