Август меня ненавидит

Август меня ненавидит.

Оберег не сберёг
и не спас Спас.
Я прошёл бы сто тысяч дорог,
чтоб собрать по кусочкам нас –
настоящих –
июльских, апрельских…

То не Аннушка – август
на рельсы
разливает проклятое масло
и готовит за что-то месть.
Я уже изменился –
я сбил молодую спесь
и стал неприметным.

Но август меня не прощает.

Если бы знать, за что
я должен просить прощенья?

Всё стало настолько горьким,
что я кладу в сахар немного чая,
а вовсе не сахар – в чай.

Прости меня, август.
Не мучай.
Я, кажется, это кричал
в пустой и чужой квартире.

Твердят, что решает случай,
но знаю: решает август.
Тот месяц, где нет надежды,
и не спасает Спас.

Он жарким и злым бродягой
ходил среди нас.

Яблоки стали брагой.
Куда ты свернул, мой Спас?

Мой Спас – на крови.
Я помню.
Он верит в меня
и ждёт.

Бывают такие вещи,
которых не смыть дождём…

Август меня ненавидит.
Поэтому он не мой.
Меня избирает немой
дурачок апрель,
который напялил маску
и верит, что он герой,
но мы знаем, что он –
прокажённый.

Рождённый на Пасху –
воскреснет.
Я встречу его среди лестниц,
которые он любил.

Просто пока нет сил.