Мёртвый крест под живым Иисусом,
Чей-то грех, как попытка встать,
И ребёнок с простым вопросом –
Вот Твой стиль, и стучит опять
Мягким словом тупая правда –
Для чего? Впрочем, мы молчим.
Слишком страшно принять награду,
Коль судьбу познаёшь в ночи.
Шах рассудку и мат смиренью!
Мы найдём: проиграет Бог –
Он готовил нас, как варенье,
Но наш вкус оказался плох.
Подменяем тихонько карты –
Он стреляет по ним в упор.
Где-то смысл Игры оправдан.
Где-то длится вселенский спор.
Всё равно победить желаем.
Всё равно предаём себя
В двух шагах от благого Рая,
Горький смысл в душе храня.
Не поверим мы уговорам.
Зеркалам запретим сиять.
И сады за глухим забором
Зацветут в тишине опять.
Боль – как вечный порок скитанья,
Мы ж отыщем другой подход!
Выстрел. Свет. Пустота сознанья.
И улыбка с Небес: «Твой ход…»
19.08.2015 года
Твой ход
© Copyright: Кетлен, 2015
Свидетельство о публикации №115081903652
Свидетельство о публикации №115081903652
Рецензии