Я рос под сенью тополей,
Бежал и падал.. В кровь колени..
Февраль студёней, март теплей..
Всё без оглядки, вдоль по веку.
Но иногда и поперёк,
Назад, отматывая метры,
То раздувая уголёк,
То пепел отдавая ветру.
Я рос травою на камнях,
Татаркой, донником, полынью..
Немного неба и огня..
Со мной года и дни былые.
Всё это старая игра,
И я всегда не помню правил.
Бывает, снова через край,
Чтобы потом опять до края.
***
© Copyright: Андрей Голота, 2015
Свидетельство о публикации №115081808203
Свидетельство о публикации №115081808203
Рецензии
