Сижу на кухне день и ночь...

Сижу на кухне каждой ночью,
Пишу за строчкой строчку.
И сигаретная тоска
Клубится, что есть мочи.
Вот скоро сказочный рассвет,
Но сон мне и не светит.
А есть ли счастье или нет?
Никто мне не ответит.

А может я не то пишу,
Неправильно страдаю?
Быть надо с теми,
Кто мой мозг нормально понимает.
Им буду петь о чем хочу
И говорить о жизни,
О том, что верю и люблю
Я Родину – Отчизну.

А может я не так пою?
Фальшивлю в каждой ноте?
Но безвозмездно отдаю
Свои стихи природе.
Я знаю, вовсе не талант,
А просто наболело,
И то, что Воланд - старший брат,
Воркуют между делом.

Непонимание моё
Сравнительно позору,
И я на дедово ружьё
Порой кидаю взоры.
На преступление своё
Я может и решился,
Но, что оставлю за собой,
К чему тогда стремился.

А может жизнь моя пустяк,
Всего – то три копейки,
А может дни я лью за так,
Как воду льют из лейки.
Жена мне часто говорит-
Заканчивай, ей богу!
Эх, Рита, Риточка, ох Рит,
Трудна у нас дорога.


А может бросить мне писать,
Гитару сдать на полку,
Мозги свои не напрягать
Ночами и подолгу.
Ведь есть же день, ведь есть же свет,
А ночь в успокоение.
Кому ты нужен, раз поэт,
Какие к черту пения.

Я к этой мысли подхожу
И больно бьет по сердцу,
Но снова ночью ухожу
В открытую мной дверцу.
И причитает мать с отцом-
В кого ты уродился...
Но снова вечер за окном
И мне опять не спится.