Письмо 4. Август 2015

Нынче лето не балует нас погодой:
непрестанные дожди о землю бьются,
тучи чёрные клубятся в хороводе.
За неделю разбиваю третье блюдце.

Что твердят на этот счёт твои приметы?
Потерял давненько нить молвы народной.
Видит Бог, уже совсем не ждал ответа. 
Как юнец, с обидой бился эти годы.

Кто бы знал, что смысла нет в моих потугах,
что конверты никогда никто не вскроет.
Как же так? Ушла во тьму моя подруга...
Словно брошенная всеми в горьком море.

Ты ведь помнишь, что друг другу обещали?
Где с тобою встретить старость мы хотели?
Не сбылось и не случилось... Лишь клещами
раздирает жадно душу боль потери.

Беспокойство я у внуков вызываю,
дети помощь предлагают непрестанно,
только младшие резвятся, шалопаи.
Изумляюсь всё: «Когда ж они устанут?»

Тут намедни собирались всем семейством –
день рождения... Восьмой десяток минул.
Ты же помнишь, не люблю я это действо,
не люблю, когда мне плохо, корчить мину.

Собираюсь вот опять к тебе приехать
и конверт готовлю новый на могилу.
Может, камень отзовётся робким эхом –
может, голосом моей подруги милой.

Не грусти. Недолго ждать осталось, скоро...
Скоро свет сиять начнёт в конце туннеля.
Я приду, как и всегда, с печальным взором.
Будем вместе, наконец-то! Как хотели…