Письмо 3. Ноябрь 2014

Вновь на улице сугробы вырастают,
снова зимняя погода в окна дышит.
Годы минули, и ближе мы не стали,
но твою ещё никто не занял нишу.

Уж полгода не писал тебе ни строчки,
и молчанием твоим слегка встревожен.
Каждый сам тоскует – молча, в одиночку.
Понимаю. Столько лет... Понять не сложно.

Мне уже не снятся сны, как было раньше,
чаще думать почему-то стал о смерти.
Поздно что-либо менять и брать реванши:
пролетела жизнь, упущены моменты.

Я действительно о многом сожалею –
не хватает, знаешь, мудрости смириться.
Ноет тело, да суставы заржавели,
больше некуда и незачем стремиться.

Возраст всё-таки берёт своё нещадно,
остаётся лишь пенять на мир ворчливо.
Пусть мы сами виноваты, всё понятно;
только чувство – будто жизнь несправедлива.

Вновь на улице метель протяжно воет,
снова зимняя погода в окна дышит.
Годы минули, совсем лишив покоя...
Я надеюсь, ты хоть что-нибудь напишешь.