Предосенье моё, предосенье!..

Опять бессонница, и снова
Брожу по узким переходам
Воображения больного,
Из Строк выпаривая воду.
А уж потом из их остатков,
Убрав словес пустых пылинки,
Как из просеянных озадков,
Стиха сплетаю паутинку.
И там свою златую Осень,
Чтоб уж до донца не промокнуть,
Как в тишь толпы многоголосье,
Закрыв глаза, впускаю в окна.
О, Боже мой!.. опять туманы,
Опять у ивы прядь седая,
Опять меня встречает мама
Ещё такая молодая.
Опять и я такой распутный,
Ведь кротким быть ещё устану,
Как коврик тот у ног лоскутный,
Всё в повесть чью-то из романа.
Где, забывая о запретах,
Иду не в Храм, а на Дорогу,
Чтоб там, в толпе побыть поэтом
Обыкновенным, а не Богом.
Опять бреду сквозь Мглу, шатаясь,
В себя вонзив кинжал Рутины,
Опять грешу, но тут же каюсь,
Чтоб снова Святость опрокинуть…
Открыл глаза, а тут уж вечер,
Кудрей закрашивая блёстки,
Меня кроит на чёт и нечет,
Да всё мелком, да всё извёсткой.