Похмельное

"глаза воспалены - не спал уже три ночи,
набрякшие мешки плывут по волнам щёк"*,
пропавший аппетит сознание щекотит,
несется по нему прямой электроток.
и в поисках её всё водит нос по дому,
вчерашнего бухла живительный глоток,
как будто кодекс есть, какие-то законы,
стереть с лица мешки, сравнять с овалом щёк.
но главное теперь, когда нашлась бутылка,
запрятанная мной, наверное, вчера,
всё кажется опять красивым, ярким, пылким,
и будет так оно скорее до утра.
и завтра повторится сегодняшнее утро,
глаза воспалены, мешки опять плывут,
какой я ночью был до ужаса премудрый,
и в мудрости такой года мои бегут.
бегут и убегают календарей страницы,
меняя предо мной из лиц калейдоскоп,
и покидая стены очередной больницы,
я думаю опять - всё врал мне гороскоп.
и что-то изменить мне хочется стократно,
к кому-то убежать, кого благодарить,
и от того мне легче, и потому приятно,
что трезвым хорошо на этом свете жить.
но вновь меня затянет тугая сероватость,
ей покорюсь опять, уйду в течение дел,
спрямляя каждый раз свою же угловатость,
и отдаю себя на новый передел.
накапливая страсти своих переживаний,
я снова, как сейчас, когда-нибудь взорвусь,
придумаю себе нелепых оправданий,
с насмешкой над собой опять к тебе вернусь.

* http://www.stihi.ru/2015/08/07/5541 Дэм Нилов