вымаливаешь...

Вымаливаешь  дождь...  идет  полив
иссохшейся,  измученной  землицы  –
ожили  дерева,  трава  и  птицы,
цветы  вздохнули... 
Небо  не  вдали  –
так  низко  соизволило  спуститься!

Желанный,  нужный,  выстраданный  дождь...
И  именно  такой,  как  ожидалось  –
спокойна  щедрость,  не  чрезмерна  жалость  –
не  льёт,  а  каплет  всем,  кто  очень  ждёт...

Не  раскрывая  в  панике  зонтов,
бегут  в  прохладе  утра  пешеходы  –
желает  дня  приятного  природа,
стрижи  буравят  белый  свет  винтом...
Сгружая  груз  грядущего  дождя,
гроза  грохочет  неподъёмной  тарой,
и  не  было  как  будто  жгучей  кары  –
жары,  что  изводила  нас  со  дня
дождливого...

Груба  льняная  ткань
дней  липких...  тех,  что  потонули  в  жажде,
их  отвергаешь  плотью,  клеткой  каждой...
И  учишься  у  каждого  листка  –
глотаешь  жадно,  впитываешь  свет
и  дышишь  опьяняющим  озоном...

Латает  Бог  дырявую  бездонность,
чтоб  защитить  живущих  на  земле.