Над городом прощальный плеск небес,
Над осенью, - лазоревое лето,
А в речке оголтелый, поздний лес,
Багрянцем жжёт немыслимого цвета!
И снова тучи встретились с Москвой,
Смешались в блеске грозовых пассажей,
Летит с листвой - мятежный голос твой,
И угасает в ложах бельэтажа...
Ах, Осень! Оборвавшаяся плоть
Твоя летит, дурманя белым дымом,
Так мы горим в Отечестве любимом,
Себя не в силах доперебороть…
Примадонна
© Copyright: Иван Невский 62, 2015
Свидетельство о публикации №115081701275
Свидетельство о публикации №115081701275
Рецензии