Поэт поэту друг, а хрен лопате редька,
всё валится вокруг, напишется строка,
и кто там завтра спёр, давай сейчас ответь-ка,
на ощупь, как сапёр, начни издалека.
Давай глотни разок отравленое небо,
пусть сядет голосок, надрывно не вопи,
и не молчи дружок, что там ты тутом не был,
ведь общий силуэт представит визави.
Всё слово сотворит, и, где вчера ты вышел,
лампадаю горит, не совесть , не душа,
там смертное ядро в затылок потный дышит,
и выйдет всё в ведро, без славы и гроша.
Плевать на все дела, на рамки и форматы,
и лишь одна бела, не начата тетрадь,
там может жить земля, корректор скроет маты,
оставит может ля, в паскудном слове б..дь.
К чему весь этот бред, куда вас пошатнуло,
и так хватает бед, не надо теребить,
но в полный рост мечты в забвение окунуло,
могли бы я и ты не рушить, а творить.
Могли бы я и ты
© Copyright: Александр Фридкин, 2015
Свидетельство о публикации №115081710173
Свидетельство о публикации №115081710173
Рецензии