Норильская осень

Я люблю нашу осень до дрожи, до боли.
Мне друзья говорят: - «Сумасшедшая, что ли?

Как же можно любить эти мерзлые лужи.
Этот город, что осенью вечно простужен?

Что ты любишь в холодном тумане белесом?"
Вы меня не обидите этим бестактным вопросом.

…Капли серые стынут, к стеклу на окне примерзая,
Я люблю нашу осень, и это совсем не скрываю.

Я часами гляжу в эти низкие сизые тучи,
Солнца лучики вниз пробиваются так невезуче,

Иглы лиственниц желтых с тяжелыми каплями влаги,
И свинцовый Валек полосою на пестрой бумаге.

Тундры красные листья, как будто засохшие ранки…
Есть у осени севера что-то от старой долганки.

В мокрой парке оленьей, припомнив свои неудачи,
Словно это уставшая старая женщина плачет.

Город в сумерках тонет, рекламой мигая нелепо,
Полосами дождя на него проливается небо.

И мне кажется, знаю, что так никогда не бывает,
Будто это не лето, а сразу весна умирает.

Будто это не листья на мох у деревьев упали,
А жарки распуститься холодной весной опоздали.

По хрусталикам луж я о счастье наивно гадаю,
Намокают ресницы от слез, от дождя – я не знаю.

Как ее не любить, даже самую-самую малость,-
Видно в городе нашем долганская сказка осталась…