Ты не узнал меня тогда, какой была я в восемнадцать.
Через грядущие года с тобой мне впору повстречаться.
Мне будет где-то 22, меня признают, как поэта.
Не оттолкни меня, едва коснусь тебя живым приветом.
Не то чтоб я хотела жить, травя себя надеждой лживою.
Я, словно лев, иду на бой, слегка потряхивая гривою.
Я вижу мальчика в окно, и он напомнил мне участливо…
Того, любимого давно, с которым в мыслях сладостраствую.
Я без тебя готова жить, но без надежды на свидание
Через года и города, через обман и обещания…
Мне скажут : «Ду-ра!». Ну так что ж. Не их же мне увековечивать
В стихах дрожащею рукой, не их от сумрака излечивать.
Сентиментальная гроза нависнет надо мной, насмешница.
Однажды неба бирюза на лбу моем прочертит «Г р е ш н и ц а».
И я предстану пред судом того, кто в женихи мне прочился.
И я надеюсь, что фуфло - мое ужасное пророчество.
Фуфло
© Copyright: Анна Геба 2, 2015
Свидетельство о публикации №115081600657
Свидетельство о публикации №115081600657
Рецензии