Четыреждыдесять

Только вчера увлеклась романом с суповым половником... А тут на голову бабах! Сороковник! Смотрю в потолок. Откуда упал он так неожиданно и коварно? Лежит теперь тут рядом неприкаянный и косится украдкой окаянный.
 Видно такова судьба моя. На лбу шишка… Как воспримет семья?.. Смотрю на мужа. Ему до шишки нет дела. Тянет носом.
 - Вроде картошка пригорела…
 Сажусь в машину, еду к маме. На душе тоска, голова в дурмане. Перед мамой не стоит такой дилеммы.
 - Мне бы - говорит - твои проблемы.

Сижу перед зеркалом. Навожу глянец. Успокаиваю рассудок, наношу румянец, крашу губы, удлиняю ресницы.
 - Да... Не восемнадцать... Но та еще птица.
 В животе надежда на бабочек, в голове ветер.

Но понимаю, что есть половник и большего не светит.

Так пять лет пролетают перед глазами, как в виртуале ненужный спам. И наконец - бац! Весь этот ужас проходит сам!
Опять я красива, всё в моих руках, юбка выше колена и туфли на каблуках. Иду сногсшибательная вся и думаю: впереди сорок пять...
 - И что? И чёрт с ними! В голове хоть и ветер, но ума уже не занимать.