На дьявольских перекрёстках

На дьявольских перекрёстках всегда туманно и лунно…

Говорят, что есть такие места,
где сам Князь этого мира
учит как надо играть блюз.
Он приезжает всегда в полночь,
на смоляном, словно сама бездна,
Кадиллаке очень старой модели.
Ты должен снять перед ним
свою круглую шляпу, поклонившись ему
как своему господину, как хозяину блюза,

Не поклонишься, тогда соврёшь
в каждом аккорде, в каждом звуке,
мелодия ускользнёт, словно грёза,
из-под немеющих пальцев.
Душа же твоя, осыпавшись
измельчённой золою,
навсегда будет проклята Богом.

Сегодня именно та полночь,
когда Луна своим бледным светом,
мертвящим вокруг всё живое,
освещает унылый пейзаж:
сухие деревья, кустарники,
колышущие травы в бескрайних степях;
когда сама природа ждёт с содроганием
его очередного прихода.

Твои поджилки трясутся,
ты чувствуешь, как холодный пот струями
бежит под рубахой.
Но всё равно берёшь свою гитару
и выходишь на проклятый перекрёсток,
потому что ты хочешь взять верную ноту
и, хотя бы раз, сыграть дьявольский блюз,
кратковременный, злой и щемящий,
наплевав на Вечность,
от звуков которого сильней разгораются
костры преисподней.

На дьявольских перекрёстках всегда туманно и лунно…