Всем нашим

Поэт не ходит, голову подняв.
И в горы не идет за вдохновением.
Он людям не трубит на разный лад,
Что он - поэт, что выбран провидением.
Он пишет, когда не оплачен свет.
Когда по горло дел, или в дороге.
Когда не продохнуть от сигарет,
И дорожит он тем немногим.
Крупицы тонкие души хранит,
И из стихов своих величие ваяет.
Совершенством никогда себя не мнит,
К нему стремится, и о том мечтает.

Художник видит красоту во всем,
Искать ему ее никак не нужно.
И каждым повседневным тихим днем
Рисует образы, рисует тружно.
Лишь был бы холст и чем творить.
Ну а желание всегда в руках.
Да что тут много говорить?
Легко признать художника в глазах.
И так же, совершенством он себя не мнит.
К нему стремится и о нем мечтает.
Не важно день иль ночь, он вновь творит.
И цену красоте прекрасно знает.

И с музыкантом точно так!
В его душе звучит оркестр.
И жизнь его стремится в такт,
И сердца ритм находит место.
И он творит, чтоб создавать,
Чтоб чью-то будоражить душу,
Чтоб люди в музыке могли мечтать,
В погожий день, в ночную стужу.
Любая нота - для него магнит.
Он музыку своей любви играет.
И совершенством никогда себя не мнит,
К нему стремится и о том мечтает.