милая Дороти

милая Дороти.

вспоминаю те дни, когда я был юным и робким,
уставшим от километров дорог,
я приходил к тебе с веткой сирени
и мы ели вишневый пирог,
ты забиралась ко мне на колени,
и можешь поверить:
до тебя у меня было множество женщин
и не одной после.
да, это не самая лучшая осень:
во мне жизни осталось на три сигареты,
в конце октября я не приеду.
я совсем никогда не приеду.

милая Дороти.

ты помнишь,
как я долго не мог найти
деньги, чтобы хоть как-то прожить?
телевизор транслировал нам только помехи.
я уезжал ради того, чтобы просто уехать
и в ломбардах  стал узнаваем.
я не дописал свой лучший роман,
просыпался от шума трамваев,
среди  любопытных зевак,
я сжимал кулаки, руки спрятав в карманы,
поправлял свой потертый пиджак,
улыбался, что было сил,
но день, в котором мне больше не больно
так и не наступил.

милая Дороти.

кажется я сбился с пути.
сердце предательски ноет
и эту вину не утопит спиртное.
можешь назвать  меня чудаком:
я не смог тебе ничего подарить,
ты прощала ошибки и пьянство,
я был нищим,
но с тобой есть печенье и молоко,
в тени от раскидистой вишни,
для меня было лучшим богатством.