Портрет...

Ногами шаркая, согнув дугою спину,
Стоял старик, рукой держась о стену.
Он тщательно рассматривал картину,
Ища в портрете сходство -
                видя перемену...

Обычная картина. Которых сотни в мире.
На ней юнец с зелеными глазами...
Давно она висит в его квартире,
Напротив двери, рядом с образами...

Покрылась пылью... Лак местами треснул.
Довольно редко взгляд ее касался.
И вдруг...
                Картина стала интересна!!!
Старик, случайно, сам себе признался,

Что годы пролетели словно ветер...
Промчалась молодость, друзья давно в могилах...
А он так жил, что даже не заметил,
Как кровь остановилась в его жилах...

И вот стоит он, словно пригвозжденный.
Такая, черт, тоска в него вселилась...
Еще вчера он был - новорожденный...
Сегодня - старость в теле поселилась.

Лишь только память душу будоражит.
Да вот... Картина - что висит напротив...
Он отдал бы сейчас, все то , что нажил
За две недели детства...
                Жизнь испортив

Своею жаждой власти, жаждой крови,
Он лишь сейчас, перед картиной, понял,
Что прожил жизнь без веры и любови...
Как колос в поле...

Ссутулившись, Он брел по коридору,
Давно седой. С потухшими глазами.
И был давным давно ему не впору
Тот образ... На стене... Под образами...

С картины пыль стряхнули, наконец-то.
И на гвозде висеть она осталась.
С нее на старика - глядело детство!
Да только жить ему осталось -
                малость...