На столе...

       Горсть цветов,
        Упала на столе...
        Бытие просеивает муку,
           И в кухонной тишине,
                Не до слёз,
                Что так угодны луку...
       Свыклось всё-
           Усталой лепкой рук,
            Я леплю заснеженные горы,
                Сердце с красным завитком...
                И песочные затворы...
               
                Сколько надо описать...
                ...Выйти вон Чтоб не ваять...
                Я пожму прохожым руку,

                Отряхну бытийственную муку...


Рецензии