Поэт
У раненого сердца
Нет чернил,
Слова струятся с места рассеченья...
И это многолетнее мученье
Напоминает мне
Полёт без крыл...
Но впрочем, не полёт,
А вниз паденье...
Поскольку небо смерти
Там, в земле...
И плоть когда-то воспарит
К себе...
Успев узнать
О будущем цветеньи...
След, след...вослед...
Причудливый и тонкий
Из ритмов, снов и букв,
И ярой боли...
Непонятый ,в привычной гонке
За приз химер
Из денег или лжи,
Ты всё несёшь любовь
Своей девчонке...
И режут душу
Тёмные ножи...
Поэт
© Copyright: Сергей Геннадьевич Шутов, 2015
Свидетельство о публикации №115081501061
Свидетельство о публикации №115081501061
Рецензии
