Смотрели в окно — там бродили одни,
остывшие чашки понуро молчали,
и где-то на небе горели огни,
что светом холодным троили печали.
Бродяжничал ветер, ругался, швырял
в ресницы осколки испитых советов,
и каждый прохожий, наверно, терял
в сплетениях взоров обрывки сонетов.
Так падали плечи в сонм раненых дней,
в окопах снов зыбких скрывали надежду,
и утром казалось, что вряд ли теплей
под солнцем столичным в китайских одеждах.
<в ночь на 26.02.2015>
Раненые дни
© Copyright: Антон Бартонс, 2015
Свидетельство о публикации №115081510023
Свидетельство о публикации №115081510023
Рецензии