Анне Ахматовой

Мне больно! Ты слышишь?!.
                Мне больно!
Скажи мне, как правильно жить?
Зачем ты ушел своевольно
примятой тропинкой во ржи?!.

Во ржи мы любили друг друга.
Хорал поцелуев кружил
с утра васильковою вьюгой
и светом любви порошил...

О, Анна! Я подлинно знаю,
зачем ты писала слова.
В них юный король, умирая,
с признаньем тебя целовал.

Невинная Анна! Ты знала,
что следом погибнет другой...
Мне больно... Я все потеряла...
И встретилась нынче с тобой,

наверно, чтоб мукою странной
наполнился стебель строки.
Мне больно! Прости меня, Анна!
Забудь о пожатье руки!

На миг обними меня горько,
надменно промолви: - Пиши!
Смотри на незнающих гордо
с сакральною силой души!

Замкни свою душу в сюжеты.
Мои - филигранней твоих.
Ты - есть. А меня уже нету.
Но кровью пропитанный стих
по-прежнему жив на вершине.
А ты - у подножья горы.
Ты, бедная девочка, в тине.
И, в принципе, ты - вне игры.

Тебе не пробиться сквозь небо.
Оплакан тобой Орион.
Он предан тобой из-за хлеба.
И хлеб - твой извечный урон.

Ты долго скиталась по свету
и стала красиво писать.
В моих драматичных сюжетах
я, вряд ли, умела подать
обычный совет, словно песню.
А ты выбираешь слова
без зависти, злобы и мести.
И в этом ты точно права.

- Ах, Анна! Спасибо за отзыв,
за слезы эпохи трагедий..
Проснусь, отнесу тебе розы
на кладбище в отблесках меди.
                ---
                10 августа, 2015 г.