причал

скрутив самокрутку на мёртвом причале,
пытаюсь бороться за право на место.
дождливо и грузно. маяк, как начальник,
мне смотрит вослед, ведь ему интересно,
насколько раздразнят меня крики чаек,
насколько уставший пришел я на мессу,
но только бы знал он, как живо ночами...
как утром умру, але ночью воскресну.

в пальто к табаку, докурив сигарету,
рука по наитию лезет по новой.
тем временем ливень испортил газету,
которую я сохранил до парома.
рука, удержавшая шляпу от ветра,
опять задрожала при мысли, что помер
сегодня товарищ, несчастьем задетый.
кому же теперь доверять? мир никчёмен.

меня все предАли, но мир слишком тесен.
и я занимался подобным с отрадой.
на вещи с цинизмом, на личность со спесью
смотрел и не думал, что будет досадно.
зачем я пришёл? мне мотив неизвестен.
я знаю одно, что дождливо, прохладно
на улице этой. темно, не до песен.
и пахнет отчётливо страхом и смрадом.

я дико хочу, чтобы все замолчали.
мне кажется, город стремится к полёту
от нОчи к ночИ и остаться в печали,
не зная про день, да плодить идиотов.
скрутив самокрутку и сбившись со счёта,
стою весь промокший и с жаждой отчалить.
убийца друзей во мне ждёт эшафота.
среди обвинений я слышу крик чаек.