Гуляю по улицам, смотрю на прохожих,
Повторяю ошибку все ту же.
Но мой мозг уж давно не думать не может -
С каждым годом становится хуже.
Пессимизм не в чести, и я это знаю,
Не вдаваясь в раздумий логику.
С каждым днем изнутри сам себя я сжигаю
Бесполезной словесной риторикой.
А что мысли - они не помогут ничем,
Как бы истинно не звучали.
Как итог - я машу лишь прозрачным мечом -
“Недорыцарь” в тоске и печали.
Но это все лирика, сопли, нытье,
Записки больной истерички.
Суровый мужик хватает копье,
Когда трус прикрывает яички.
А что мне другие - пусть живут как хотят,
И выберут ценности сами.
Но их топят во лжи, как вчерашних котят,
Держа за шею крепко щипцами...
Вызывая лишь жалость из-за надуманных ран,
С небритыми женскими лицами
Живут “под фанеру”, упершись в экран,
Современные, новые рыцари.
новые рыцари
© Copyright: Ильгиз Зиннатуллин, 2015
Свидетельство о публикации №115081405143
Свидетельство о публикации №115081405143
Рецензии