Не пересечёмся...
Что почти пролетело,
Словно фантик конфеты,
По игрывому ветру.
Оказались на стыке,
Где циклоны бушуют,
Где отчаянным криком,
Совы диво вещуют...
Грустят люди по лету,
По хорошей погоде...
Проявили бы сметку -
Не по рангу нам, вроде...
Не с руки... Ведь не боги
И в сплетеньях дороги,
Ну, куда мы несёмся?
Не пере-сечём-ся...
05.08.15
Свидетельство о публикации №115081403425