горожанка

Подойдёшь--и заметишь,не раньше,не издалека:
пробивается зелень живая,хоть кажутся голыми ветки,
согревается дерево...чем оно жило,пока
вечность стыла земля,леденил всё живое пронзительный ветер?
А сейчас...сколько солнца в окошках,на крышах домов,
на больших площадях и проспектах, в расслабленных радостных лицах!
Только ей не до них,ей--успеть...и от взглядов и слов
и от встречи нечаянной прячась,она опустила ресницы.
Вот уже перекрёсток...ах чёрт,светофор замигал!
Ну ещё повезло--не в аварию всё же попала,а в пробку.
Что за день,что за день...что за жизнь--суета,суета...
И,войдя в духоту раскалённого лифта,поспешно на кнопку,
и тогда только станет спокойной и тихой она,
из окна наблюдая,как,вниз уходя,превращается город
в декорацию сказки,где ангел Шагала летал...
Но и лифт-- скоростной,и вся жизнь--как летящий стремительно скорый.
Почему-то всегда не хватает каких-то минут!
И,одну улучив,забежит--обещала же!--к новой знакомой,
и за кофе они неожиданно обе поймут:
столько общих друзей может быть только там,где мы всё-таки дома!
В этом городе шумном,спешащем,тщеславном,большом,
в толчее остановок и рынков--и в блеске театров и клубов,
на причале старинном--остались,а катер ушёл...
В тихом дворике голубь навстречу больной,искалеченный глупо,
как бросается он торопливо на каждый кусок,
тяжело припадая на уже инвалидную лапку.
Эту ловчую нить не распутать ему ни за что...
И заплачет над ним,и тяжёлые сумки поставит на лавку,
и не сразу откроет железную общую дверь,
и захлопнет её за собой,словно книгу на слове УСТАЛОСТЬ.
На подаренный утром портрет будет долго смотреть,--
будто древняя фреска,ожив,на холсте этом так и осталась...
Это было всегда,и задолго до всех городов,
и,пока существует земля,снова женщин рисуют мужчины.
Сон,как в омут, потянет в себя от дневных берегов,
но вдруг вспомнит, что важный звонок в ежедневник ещё не включила...

2003