Она живет, как живется,
не заморачиваясь.
Не ищет мучительно
рифму
в неведомый завтрашний день,
который за тучами черными рваными
накидкой набросившими
дырявую ветхую тень.
Она в ней укутана,
но почему-то холодно.
Брезжит живущий отдельно рассвет.
Выпила залпом...
Волнами
по телу тепло,
словно
льется рекой в венах свет
в ей незнакомой комнате,
хранящей
лишь прошлых видений след,
которых по правде
давно уж нет...
Прошлое расколдовано.
Холодно, холодно, холодно...
Одиночество
© Copyright: Иван Странник 2, 2015
Свидетельство о публикации №115081402643
Свидетельство о публикации №115081402643
Рецензии