до фальшивого скрипа ребра

Я, желавшая сердцем объятий до фальшивого скрипа ребра,
Примкнула к колючей стене цвета зеленого дна.
Меня обнимает стена. Вздохи стали немного потише.
За и вне век - мгла. Я загнала себя в единственно нужную нишу.

Я не ненавижу. Слукавлю, если так скажется.
Из тяги несмежных продуктов сварили мы слёзную кашицу.
Откашляйся. Не забудь ты хоть завтра про шапку.
Ведь теперь не сказать мне об этом тебе. Я умолкла.

Промокла. Виной тому дождь, или снег, или град, или поздний апрель.
На вопрос "Ты не плачешь?" отвечу, что все хорошо. Ты поверь.
Гжель. Да, так я смотрюсь, когда слегка без одежды.
Синяя, белая... Желтого нет, если тебе это важно.

Страшно. И сердце живое стучит в потеплевшую грудь.
Я чувствую первый раз в жизни, подо мною - т о т путь.
Ртуть моего индикатора чинно шагает за сорок.
Время покажет, кто нам, дуракам или детям, поистине дорог.

Это еще 21 апреля 2015, но уже 22, половина первого.