Может быть просто рука не лежит на моем плече.
Или усмешка губ. - не в адрес. - и не сегодня...
Зеркала отражение плачет, как в нищете
И забывает тени... так скурпулезно подробно.
Это разреженный воздух падает вскользь на пол,
Через грани стакана, где лед превращается в воду -
Август слетает с деревьев сморщенным желтым листом,
Словно в усталой смерти он обретает свободу.
Я разучусь дышать. Завтра. Мне хватит сил
Ключ повернуть, просто дверь закрывая снаружи.
Будет "вчера - в спину" августа дуть пыль -
По ту сторону двери, где я ощущаю стужу....
Август. Ключ
© Copyright: Лана Авидзба-Заалишвили, 2015
Свидетельство о публикации №115081304169
Свидетельство о публикации №115081304169
Рецензии