История одного поэта

Суровый взгляд колючих глаз. Стою и чуть  не плачу.
Такое видела не раз я у собак бродячих.
Еще минута - и куснет. За что? Сама не знаю.
И деготь с языка - не мед, по капле вытекает.

-Меня читали вы хоть раз?! Я - самый гениальный! -
И снова блеск колючих глаз... Сейчас умру реально.
-Мы, как берем, так гоним  прочь! И это в наших силах!-
Ну как же мне ему  помочь, чтоб так не голосил он?...

Сейчас бы выпороть при всех крикливого мальчишку...
Его приятель, как на грех, сует мне в руки книжку.
-Вам говорили, что купить должны ее, хоть тресни?-
Куплю... да только чем платить? И денег нету если?

Пятьсот рублей за тяжкий труд, и тысяча сгодится!-
-...А вот... моя книжонка тут... Я отдаю за тридцать...-
-Так вы равняетесь со мной? Я - гений, вы - лохушка!-
И закрутился шар земной, как яркая игрушка.

Иду домой, со мной билет. Кругом чужие лица.
И радости душевной нет. И хочется напиться...