Пушкину

Как странно было б к Вам сейчас писать.
Марать бумагу сотней закорючек.
В слог давнишний стараясь попадать,
Жалеть о неименьи с перьем ручек.

Боюсь поверить счастью, но быть может,
Обильна столько Божья благодать,
Что сквозь века не многим, но возможно,
Письмо поэту почтой отправлять.

Мне б лучше Вас увидеть на минуту.
Сквозь окна, да за письменным столом,
Где пишете письмо, склонясь, кому-то,
Как я сейчас. но сгрызенным пером.

Признаться, не бывала на Фонтанке
И всадник медный лично не знаком.
Но гибы невской каменной укладки
Так хочется писать живым огнем.

Таким, каким писали Вы «Анчара»,
Описывали дамский ридикюль,
Шипенье лёгкого игристого в бокале
И осень жаркую, получше, чем июль…

Дрожит в руках письмо, оно измято.
В воск обратилась жёлтая свеча.
Отправлю, указавши адресанта,
Надеюсь, почерк всё же различат.

Вы знаете, хочу дожить до точки,
Чтоб внукам книжку гордо показать:
«Читайте. Это Пушкинские строчки.
Как он никто не сможет написать».