Столбы, столбы, столбы.
Волхвы, волхвы, волхвы.
Чистый горизонт, да звезда,
Здесь родился наш Господь, навсегда!
Гениальный сон мудреца,
Он как острые иглы венца.
Кровь течет по лицу, не остановить,
Не порви эту тонкую нить!
Злые люди распяли меня,
Этот грех им прощаю Я.
Заблудились они в темном лесу,
Затупили об камни косу!
На кресте запекается кровь,
Жизнь исчезнет, но воскреснет здесь вновь.
Мы молится в церкви пойдем,
Пасха светлая, этот день назовем!
Пасха. 07. 04. 2015. г
© Copyright: Тимур Матанцев, 2015
Свидетельство о публикации №115081203774
Свидетельство о публикации №115081203774
Рецензии