Мир без окон

В подвальном окне
Портрет
В черно-красной оплетке
А мимо ночная походка
А следом пролетка,
Летящая в черной прекрасной петле
Что ждать и желать нам теперь?
Недолго в гостях погордиться
Потом разозлиться
Напиться
И снова терпеть и терять
Вот дети придут
Вот внуки
Начнут
Хвосты поднимать
Кульками махать
Мир злится? Устанет!
Потом потеснится, потом
Как пойменный луг оживится
И радостно встретит
Всемирный потоп
…
Уставший поэт
Бросает уздечку
Подходит к крылечку
Считает ступеньки
Их три
Устало чеканит
Мир станет другим
Когда оторвется от желтой полушки
Когда оторвет от грубой мечты
Свои ледяные лопатки
Когда наберется
Желаний и сил
Чтоб быстро сойти
С не тесной небесной площадки...
Поэт, поднимай каблуки
Сухие ступеньки скучны
И скупы
Их столько!..
Ступать тяжело?..
Должно быть, наделал долгов
Житейская вещь
Бросался  теперь собирай
Набрался, теперь отдавай
Живи и плыви
Короче,
Поэт, не скупись на долги
…
А мир, изумившись весне
Лесок обнаружил
Полянку нашел
Он видит
Себя самого
На желтой опушке
На кочке из пламенных роз
И солнце несется к нему же
Хвостами мимоз
Грозится
Кнутами и щетками гроз
Ему наплевать
Его все равно не унять
В карманах найдутся бутылки
В бутылках напитки
Мы выпьем
За белый портрет
За мир, из которого вышел поэт