Яд социума

Мы поколение, душа которого – разорванная в клочья.
Мы те, кто в клетке родились свободы,
В которой все однажды задохнулись. 
Но это будет завтра, а пока…

Пока мы гибель свою от кладем на завтра
И будем дожидаться нашего конца.
Мы ненавидим  мир людей за то, что они просто существуют.
Мы любим лишь одних себя, ведь мы – в конце концов, и есть они.

Вот только мы в другом обличье перед другими постаем.
Однажды, будучи свободой пленены,
На ту тропу становимся  мы снова й снова,
Которая ведет нас в никуда.

Кто созерцает нас со стороны – считают нас безумцами, конечно.
Но что убогому пытаться открывать глаза,
Коль он им доверять не станет.
И как они понять смогут того,
Кто  попытается им рассказать:
Что человек душой  взлететь способен?
Вот так вот в мире меж людьми мы жили.
Когда стояли у горы подножья – нас никогда никто  не замечал.
Но стояло нам на нее забраться – как мы меняли снова мир.

Мы субкультуры поколения – свободы дети мы.
Ловцы мы ветра, путешественники жизни.
Что видели - мы музыкой своей передавали.
Мы умирая – возрождались, что бы еще раз жизни совершить глоток.
А в промежутке, меж дыханьем, мы создавали пару строк.

Мы жизни свои тратили на что-то,
А это «что-то» возрождало нас.
И хоть во времени мы растворились,
Но в воздухе свободный бродит дух,
Который мы когда-то породили.
И потому-то каждый, кто один из нас - уходит в вечность, а не умирает