И музы нет моей
Она ушла во мглу. Вернется ли?
Искать ее я уж устал, я уж отчаян.
И мысль голову не покидает – а вдруг убить ее могли?
Пока блуждала в поисках мотивов,
пока искала вести для меня,
я горе заливал этилом,
и телом гнил, стервятников маня.
Я раньше прочь прогнать пытался то,
что слабостью казалось:
все размышления об истине, о людях,
что вызывали только боль и жалость.
Прогнать пытался мысли я
о поиске неявной мне причины
того, какого черта размышляю я,
как сделать и себя и их всех лучше,
и как остановить злого течения лавину.
Лавину, что так неслась от сердца к сердцу лихо,
палила лучшее, что было там внутри,
тушила все порывы страсти,
и громкое, бушующее делала лишь тихим,
которое и слышно больше не было вдали.
Но ведь на самом деле боль – и есть та муза,
которая рождала во мне страсть могучую,
на самом деле мысли, страхи, неясные мечтания,
были не темными, а светлыми по факту тучами.
А я-то так избавиться пытался от всего,
что будто бы на дно меня тянуло,
но парадокс воистину таков - все якобы дурное
меня опять назад вернуло.
Я начал думать о плохом, дурном и жалком,
и вот смотрите, вон она идет – велика и могуча муза,
неся ко мне мотивы новые, и новые для сердца грузы.
Выходит, чтобы новое творить – страдать я должен?
За то, чтобы словами я простыми творить мог рифмы,
я должен болью заплатить,
подобно кораблю царапаться о рифы?
Свидетельство о публикации №115081008933