Я сплю. И мучим снами. Ибо с нами,
покуда сплю, августовская ночь.
Она сама мешается со снами.
Она, как сон. Такая же... точь-в-точь.
Но ты не спишь. Ты бодрствуешь. Ты видишь,
что здесь зима, что истина – в вине:
что, если есть у светлой доли финиш,
то, значит есть и номер на спине.
Мы видим мир неверными глазами,
вернее, мы не видим ничего…
Так пусть зима мешается со снами,
и пусть клейма чурается чело.
Я не проснусь. А ты… ты не согласна,
что спишь сама. Люби не замечать,
иллюзию, августовские краски
и на себе – великую печать.
Экспромт
© Copyright: Игорь Бобрецов, 2015
Свидетельство о публикации №115081000830
Свидетельство о публикации №115081000830
Рецензии