Больше такого же нет...

Третий час не стихает упрямый холодный дождь,
барабанит в окно, будто просится на ночлег.
Знаешь, милый, ты вызываешь по телу дрожь,
так и хочется дать пощечину, мол, "не трожь",
но цепляешь ведь чем-то, бессовестный человек.

Тучи хмуро плывут над городом, как река,
отражаются в лужах, застлав поднебесный свет.
Он выходит из бара с бутылочкой коньяка,
вот уж ловит таксиста разбитая в кровь рука,
а другой достает измятую пачку от сигарет.

Шумно сядет в такси, обнажив ледяной оскал,
кинет тысячу - чтоб в сохранности до двери.
Он засунет в нутро кармана потенциал,
потеряет все, что нашел, да и что искал,
и заявится к ней измученный ровно в три.

Дождь затихнет, оставив грязь и десятки луж.
Она снова простит ему ночь и нетрезвый бред.
Он до мозга костей то родной и любимый муж,
то виновник того, что по скулам стекает тушь,
то по-детски он верен, то он предательски чужд...
...Только в мире такого же больше, наверное, нет.