Росой медвяной пахнет воздух.
Весна бредёт недалеко,
но солнце в золотистых сводах
прикроет скоро лик платком
и гор столь женственные формы
под телом вспыхнувших небес.
Крик чаек, шёпот трав знакомый,
воды – у яхты спящей – всплеск,
мощёной мостовой гармошка
в сонливой заводи реки
и уткам брошенные крошки —
дня убежавшего штрихи.
Воскресный день оттаял быстро
в стране, по сути, мне родной,
но почему-то трель тариста
я слышу...
И хочу домой...
© 2015
Весна. Воскресное
© Copyright: Лейла Бегим Избранное, 2015
Свидетельство о публикации №115081006585
Свидетельство о публикации №115081006585
Рецензии