Зной дождит испариной на моём лбу, не за платком, за молитвенником тянется рука, в нём спокойствие обретётся, воля окрепнет, большой палец болью вдавит, щёлкнет патрон в рожок.
Тишь охватывает спокойственной тревогой бронхи или это поверх шинели шарф, так же скованный дублёной сыростью, как и тело. Злость, где же злость? Жалко, вспомнилось слово пастыря, по мне пастуха, ибо причащать в пост поспешно и грешно…
Зачем за тем оврагом враг,
За чей теперь сражаюсь флаг,
За кем идут его полки,
За честь дерутся игроки…
Из собраний сочинений, так всё же зной или озноб, решено не верно, надо доказать.
За нас, нам, что против мы…
Ну что же, снарядил, пристегнул, взвёл, с богом.
Благостный глоток тихой мысли
© Copyright: Дитин Вайл, 2015
Свидетельство о публикации №115081006058
Свидетельство о публикации №115081006058
Рецензии