В повседневной серой мутоте
Ощущаешь себя полумёртвой
Средь на полураспаде людей
Иль на веселухе разулётной.
Что же удивительного в том,
Что единственно, чем жива -
Воскрешать, ушедшее давно.
Разве я не права?
Я живу под Марины строки,
До сладкой пронзают боли.
Мне милы ушедшие пророки,
Новой не вижу юдоли.
Что же поделать, раз
Живее живых всех
Ушедшее вдаль - сглаз?
И достойных аналогов нет
Иль в недоступной 'дали.
Выгораживаешь себя,
Не сорваться бы, калекою не стать,
Не пропасть чтобы просто зазря.
В этой серой повседневной мути
© Copyright: Наталья Буканова, 2015
Свидетельство о публикации №115081000543
Свидетельство о публикации №115081000543
Рецензии