Дом для гения

Как-то очень давно из обломков безумства
Я хотела построить для гения дом…
Были б вместо дверей в нем лишь тонкие льдины,
Чтобы мыслям его было холодно в нем…

И стучало бы тихо замерзшее сердце,
Иногда лишь немного становясь горячей…
Гениальная правда продрогшего счастья
В его слабых руках стала б прахом быстрей…

В доме призрачно-светлом на стенах
Я повешу картины с рисунками снов…
Пусть он видит о чем я терзаюсь ночами,
Ведь не верит он в искренность чьих-нибудь слов…

Но я знаю – напрасно…Буду ждать я чего-то…
Он же – гений великий, нет здесь равных ему…
Горизонт уходящий в далекие страны,
Позовет меня снова в долину свою…

Гений будет творить в своем доме бездушном…
А зачем ему что-то, что с душою живет?
Все вокруг стало каменным, иссиня-черным…
Пропитавшись тщеславием грязных болот…

Будет строить он что-то, возводя ввысь, под крышу...
То ли старую башню, то ли старый маяк…
И закончив, присядет с искрой восхищенья,
Что теперь тот шедевр не разрушить никак!

И любуясь с восторгом чем-то вновь гениальным,
Праздник гений устроит для себя одного,
Будет пить он вино из бокалов хрустальных,
И накроет столы только лишь для него…

Буду ждать я, что все же меня позовет он,
Но…уж вечер давно, а записок все нет…
Не нужна я ему…и никто в этом мире,
Есть талант у него…счастья большего нет!

Тихо стало вокруг и как будто бы страшно…
В гениальном пространстве погасли огни…
Гений в темном углу мерзнет, съежившись жалко,
Стало вдруг одиноко ему в мыслях своих…

Как-то очень давно из обломков безумства
Я хотела построить для гения дом…
Были б вместо дверей в нем лишь тонкие  льдины,
Чтобы мыслям его было холодно в нем…