Я газетку на лавке расстелю в скверике

Я газетку на лавке расстелю в скверике,
Разложу закуску, водки плесну на палец,
Выпью, закушу сырком плавленым,
Пусть все думают, что я пьяница и скиталец.

Я – поэт теперь, вот только одно мучает,
Почему для того, чтобы стать поэтом,
Нужно душу в клочья, клинком или сучьями,
И чтоб потерять самое дорогое при этом.

Почему нужно, чтоб тебя предала любимая,
И чтоб впереди – только мрак и стужа.
Почему нужно чувствовать, что душа - ранимая,
И что больше ты никому не нужен.

У поэтов у всех  это все очень похоже,
Режут о клинки души свои, не могут спать ночью,
И не возвращаются, возвращаться негоже,
Некуда возвращаться, если все в прошлом – в клочья.

Пишут плохие стихи о любви, ее у них вон сколько!
О мечте и таком небывалом счастье.
А любовь – как и жизнь, дается одна только.
И вернуть ее – нет, нет у нас такой власти.

Не любите поэтов, они это не вынесут,
Кто любовь встретил, перестал быть поэтом.
Да и, в общем-то, совсем же не в этом суть,
Сучья и клинки, я ведь хотел об этом.